Le bagne

Pour un maigre larcin,
Une erreur de gamin.

Vous finirez à Cayenne,
Me prédit la châtelaine

De Cayenne, il n'y eut point,
Ce fut bien pire destin

Ma vie se passa au jardin.
Faire des légumes au châtelain,

Sur sa terre se briser les reins.
De l'herbe, faire du foin

Et nourrir les bourrins.
Tout au long de jours sans fin

Courbé en prière sur le terrain
Pour un bien maigre gain.

Je ne regrette rien
Tant je suis bien

Maintenant que je suis grand,
Reçu comme un amant.

Bien souvent du soir au matin De la châtelaine, je fais le petit jardin.

Raymond Pouillard